Die AnZa Kaffeemaschine und ein Plädoyer für Beton in der Küche

Die meisten Küchengeräte sind dafür gemacht, zu verschwinden. Sie sind weiß oder aus gebürstetem Stahl, sie stehen unter Hängeschränken und werden danach beurteilt, wie wenig sie vom Raum verlangen. Die Espressomaschine war schon immer die Ausnahme. Sie ist das eine Gerät, das man gut sichtbar aufstellt, poliert, fotografiert und über das man spricht, ein Stück Café-Architektur für zu Hause. Lange sprach diese Architektur nur eine Sprache: Chrom, Stahl, ein glänzender italienischer Korpus. Die AnZa stellte die Frage, was passiert, wenn sie stattdessen Beton spricht.

Die Maschine entstand in einem Gartenschuppen im kalifornischen Berkeley, in einem Designstudio, das gleich neben einer Werkstatt für Espressomaschinen arbeitete. Montaag, 2013 von Per Ivar Selvaag gegründet, einem Autodesigner, der für BMW und Peugeot gearbeitet hatte, entwickelte sie zusammen mit Andrew Smith und der benachbarten Werkstatt Kanen Coffee, deren Werkbänke voller Maschinen standen, die in ganz gewöhnlichen Küchen ausgefallen waren. Es folgten vier Jahre Tests. Im Sommer 2017 brachte das Team das Ergebnis auf Kickstarter, wo 201 Unterstützende gut 145.000 Dollar zusagten. Die ersten Maschinen gab es in zwei Ausführungen: aus handgegossenem Beton mit Details aus Porzellan oder aus glattem, weißem Corian. Montaag beschrieb die Idee damals als Versuch, das Materialvokabular der Espressomaschine zu erweitern, was eine höfliche Art ist zu sagen, dass vorher niemand auf die Idee gekommen war, eine zu gießen. Heute arbeitet das Unternehmen als Anza Studios von Stavanger in Norwegen aus.

Das Material bringt eine lange Debatte mit. Als Le Corbusier 1952 die Unité d'Habitation in Marseille fertigstellte, ließ er den Beton so, wie er aus der hölzernen Schalung kam, mit der Maserung jedes einzelnen Bretts auf der Oberfläche. Die Franzosen nannten das béton brut, roher Beton. Ein Jahr später verwendete Alison Smithson, die mit ihrem Mann Peter zusammenarbeitete, den Begriff „new brutalism“ im Druck, und 1955 gab der Kritiker Reyner Banham dem Ausdruck seinen Essay und seinen Ruf. Jahrzehntelang gehörte der Brutalismus zu Wohnsiedlungen, Universitäten und Parkhäusern. Es ist eine merkwürdige Wendung, dass sein liebevollstes Publikum heute vielleicht zu Hause sitzt, bei Menschen, die ein wenig von dieser Ehrlichkeit auf der Arbeitsplatte haben möchten. Wer die neuere AnZa genau ansieht, erkennt dieselbe Idee im kleinen Maßstab: Die graue Oberfläche trägt die Spuren des Holzes, gegen das sie gegossen wurde.

Unter der Hülle ist die Maschine weniger radikal, als sie aussieht, und das ist als Kompliment gemeint. Espresso ist eine Frage gleichmäßig gehaltener Wärme. Als Ernesto Valente 1961 die Faema E61 vorstellte, feierte man sie für eine elektrische Pumpe, ein Thermosiphon, das die Brühgruppe auf Temperatur hielt, und eine automatische Präinfusion, die den Kaffee sanft benetzte, bevor der volle Druck einsetzte. Die aktuelle AnZa Concrete, die R2, setzt dieses Erbe mit modernen Bauteilen fort. Ein PID-Regler hält den Kessel bei 93 Grad Celsius, eine eigene Thermospule liefert Dampf auf Abruf, der Brühdruck lässt sich zwischen 8 und 12 bar einstellen, und auch die Präinfusion ist da. Schalter auf der Oberseite trennen Heißwasser, Bezug und Dampf, ein Manometer sitzt neben der Brühgruppe, und der Wassertank aus Glas lässt sich herausnehmen.

Der Siebträger misst 58 Millimeter, ein Maß, das sehr viele Maschinen für zu Hause und fürs Café teilen, und das ist wichtiger, als es klingt. Es bedeutet, dass das Zubehör rund um eine AnZa keine Sonderanfertigung ist, sondern Teil einer größeren Kultur. Der AnZa Concrete Tamper ist das deutlichste Beispiel: ein schwerer Griff aus Beton auf einem Boden aus Edelstahl, gemacht für die AnZa und ebenso passend für jedes andere 58-Millimeter-Sieb. Es ist das kleinste Stück Brutalismus, das man in einer Hand halten kann.

Zur Milan Design Week im April 2026 gehörte AnZa zu den unabhängigen Studios im Programm von DEORON, das gemeinsam mit industrialkonzept eröffnete. Dort, zwischen wiederverwendetem Holz und handgegossenem Bienenwachs, wirkte sie weniger wie ein Gerät als wie eine kleine Skulptur, die zufällig Kaffee macht.

Was die AnZa wirklich verändert hat, ist der Blick auf die Arbeitsplatte um sie herum. Sobald ein Gegenstand darauf schwer, grau und offen gebaut ist, ziehen die übrigen nach. Die Tassen sind das Erste, worüber man neu nachdenkt. Die Bronto Espressotassen des Studios Supergroup für Hem sind gedrungen, glänzend und an ihren ungewöhnlich dicken Henkeln zu erkennen, kleine Gefäße mit Humor, die gut neben einer ernsten Maschine stehen. Wer Stahl bevorzugt, findet im Arlo 03 von Service Projects einen Becher aus steingewaschenem Edelstahl mit doppelter Wand, sodass der Kaffee heiß und die Außenseite kühl bleibt. Er fasst 260 Milliliter, kompakt genug für einen Espresso und großzügig genug für einen Filterkaffee, und seine Untertasse dient später am Tag als kleiner Teller für Oliven.

Die Details können noch kleiner werden. Koichi Futatsumata entwarf seinen Kaffeelöffel für valerie_objects nach dem Vorbild seines liebsten Druckbleistifts, mit einem leicht achteckigen Körper, der wie selbstverständlich zwischen den Fingern liegt. Es ist ein Gegenstand, der einem erst am dritten oder vierten Morgen auffällt, und genau darum geht es.

Beton kann die Maschine aber auch verlassen und andere Plätze in der Küche einnehmen. Die Broquaine Vase von Patrick Paris für Serax wird aus Beton gegossen und danach oben mit einzelnen Hammerschlägen aufgebrochen, sodass kein Rand dem anderen gleicht. Eine Geste direkt von der Baustelle, gemildert durch die Stiele, die man hineinstellt. Weil Beton nicht wasserdicht ist, übernimmt ein kleines Glas oder ein Einsatz die praktische Arbeit, eine Erinnerung daran, dass rohe Materialien ihre eigenen Umgangsformen haben.

Nicht jeder Morgen verlangt nach Espresso. An ruhigeren Tagen ist ein Filterkaffee oder eine Mokkakanne sinnvoller, und über das meiste entscheidet der Mahlgrad. Die Aarke Kaffeemühle, entworfen von Carl Ljungh und Jonas Groth, arbeitet mit 64 Millimeter großen Flachmahlscheiben und einem Rad, das von der Mokkakanne bis zum Cold Brew reicht. In Edelstahl ist sie das polierte Gegenstück zum Beton, und so sahen die beiden Materialien schon immer am besten aus: nebeneinander.

Es gibt schließlich mehr als eine Art von Beton. Der von Le Corbusier ist rau und hält die Hand des Bauenden fest. Der von Tadao Ando ist etwas ganz anderes. Für die Kirche des Lichts, 1989 in Ibaraki bei Osaka fertiggestellt, goss er 38 Zentimeter dicke Wände und schnitt hinter dem Altar ein Kreuz in die Wand, sodass das Tageslicht selbst zum einzigen Schmuck wird. Seine Oberflächen sind so dicht und glatt, dass der Kritiker Philip Drew den Eindruck einer straff gespannten, textilen Fläche beschrieb statt einer schweren Masse. Die kompakte Monografie Ando von Taschen folgt diesem Werk von kleinen Privathäusern bis zu Museen, und sie gehört mindestens so sehr ins Küchenregal wie auf den Schreibtisch.

Die AnZa steht irgendwo zwischen diesen beiden Traditionen: rau genug, um zu zeigen, wie sie gemacht ist, und präzise genug, um jeden Morgen einen guten Espresso zu ziehen. Nebenbei hat sie eine ganze Reihe von Menschen davon überzeugt, dass das technischste Objekt in der Küche zugleich ihr architektonischstes sein kann und dass ein Morgenritual etwas mit ein wenig Gewicht verdient.

Fotografie: Elias Ruester (Titelbild). Bilder: Courtesy of AnZa, Hem (Fotografie: Erik Wåhlström), Service Projects, valerie_objects, Serax, Aarke und TASCHEN